Toco a tu puerta

Toco a tu puerta y la encuentro cerrada.
No hace falta ser un portento para darse
cuenta de que no estás o no estás para mí.
Supongo que todo infierno tiene su purgatorio​.
Dicen que el tiempo resuelve
los asuntos inacabados,
pero ya no es la prisa mi
mala compañera,
no es el silencio que me protege
en ocasiones,
y que se convierte
en el sonido
de esta morada que soy yo mismo,
es la tristeza
de llamar a tu puerta
y tener la certeza
de que no estás.
¿Crees de veras
que me iría mejor
sin llamar a tu puerta?
¿Si te archivara como a
un informe en una carpeta
accesoria?
Pero no me es posible
a sabiendas de que tu recuerdo
me hace extrañar
todas aquellas cosas
reales o inventadas,
todos aquellos sueños
alimentados
por la imaginación
 y no llevados a efecto.

She Walks in Beauty - George Byron

I.

She walks in beauty, like the night

Of cloudless climes and starry skies;

And all that's best of dark and bright

Meet in her aspect and her eyes:

Thus mellow'd to that tender light

Which heaven tu gaudy day denies.

II.

One shade the more, one ray the less,

Had half impair'd the nameless grace

Which waves in every raven tress,

Or softly lightens o'er her face;

Where thoughts serenely sweet express

How pure, how dear their dwellingplace.



III.

And on that cheek, and o'er that brow,

So soft, so calm, yet eloquent,

The smiles that win, the tints that glow,

But tell of days in goodness spent,

A mind at peace with all below,

A heart whose love is innocent!

Dudas y Gentes

Dudas,
escasez de certezas,
falta de información
y medias palabras.
Gentes
que nos señalan
caminos,
mas los caminos
nos señalan
a veces.
Dudas y Gentes,
incertidumbres
y caminos
que recorrer.

La forma de un secreto

Hay secretos que tienen forma de gota de lluvia,
otros que tienen la estructura de
una descarga eléctrica.
Los hay chicos y los hay trascendentes,
los hay que cambian vidas enteras
y los hay que son muros y contrafuertes
de grandes murallas.
Los hay incómodos y los hay confortables,

los hay escurridizos y los hay
amables,
pero uno no debería
entender
la forma de un secreto
únicamente
por la profundidad de sus consecuencias.
La forma de un secreto tiene que ver
por cómo te sientes cuando
te miras en el espejo

Ella es como el viento

Ella es como el viento,
difícil de descifrar,
impredecible,
sorprendente,
esquiva.
Se arremolina, desordena las hojas
que caen de los árboles
en un día otoñal.
Ella es como el viento,
y por eso
no es necesario
que nadie intente atraparla,
porque fluye como el aire,
o como el agua en un río,
y se mueve
con la elegancia
de una bailarina clásica,
es su paso armonía
y gracil su gesto.

Bon voyage

Bon voyage,
buen viaje,
have a good trip,
nos vemos,
hasta la vuelta.
Te extrañaré,
te echaré en falta,
sentiré nostalgia
de tu sonrisa
y tu mirada
de las conversaciones
contigo
y de tus buenas palabras.
Repasaré
uno a uno
tus gestos
y tu
apacible rostro,
remanso de paz
y dulzura,
brillo sin destello,
profundos ojos
que transmiten
sabiduría.

Me gustó verte ayer

Dirás que exagero,
no creas,
me gustó verte ayer,
mi corazón latía como nunca
al salir de la oficina
y saber que te vería.
La dicha es inmensa,
y dejo de calcular,
poner freno
a la maquinaria
del sentimiento,
pues es
un mecanismo incierto
e inexacto,
una pieza imprecisa,
un sistema desajustado.
Es tan sencillo
ilusionarse,
y tan fácil
estamparse
contra la cruda realidad.
Pero, ¡oh, amor!
¡qué
emoción tan inmensa
al verte!

Si se agotan las palabras

Si se agotan las palabras,
nos quedarán los actos,
las frondosas alamedas,
las luminosas avenidas,
las riberas y los cauces,
las plazuelas y los callejones
de esta ciudad desordenada,
de esta frontera nebulosa
donde habitan los olvidos
y las desmemorias,

los recuerdos
y las extravagancias.
Si se agotan las palabras,
qué nos queda,
tal vez nos queden las manos
para acariciarnos,
los labios para besarnos y
para susurrar una tímida
y solitaria palabrita, amor.

Tal vez no me creas

Tal vez no me creas, 
pero cada noche te recuerdo y te imagino,
lejana y distante, cercana y próxima,
sútil y delicada como una pieza de porcelana,
estoica y fuerte cual heroína.
Tal vez no me creas,
pero en mis sueños no hay mujer que te iguale,
ya sé que es sencillo verse atrapado ante tanta hermosura.

Recobrar la ilusión

Recobrar la ilusión no es tan sencillo,
pero uno simplemente debe dejarse llevar,
abandonarse a la inercia de los acontecimientos
y no oponer demasiada resistencia.

Equivocaciones

Que todas mis equivocaciones
hayan sido parte de un intento de estar a tu lado.
Que todos mis errores
hayan sido un intento de adorarte.
Que todos mis fracasos
hayan formado parte
del atrevimiento de quererte.
Que todos mis desvaríos
hayan sido
consecuencia
de este amor inacabado.
Que todos mis despropósitos
se deban
a que pretendí amarte.

No son sólo palabras

Te quiero y no
son sólo palabras.
El amor es un viaje
de ida,
muchos parecen
no muy dispuestos
a pagar el billete.
Sopesan,
miden,
escrutan
y examinan.
A veces,
se cohiben,
se inhiben
y se reprimen
en pos de la eficacia,
pendientes del cronómetro.
Pero amor,
estas no son sólo palabras,
son actitudes,
gestos,
que se traducen
en acciones cotidianas,
donde caben el abrigo
y el gesto sereno.
Y sin embargo,
en esta carcel sin horas,
en este cuartel sin ventanas
ni luz del día,
únicamente iluminado
por la luz de un tubo fluorescente
azulado e impersonal,
muere varias veces
en pocos minutos
mi alma que revive
cuando contempla
tu fotografía.
No cabe en ese instante
el lamento,
pero sí la revisión
de las cosas aprendidas,
y no son sólo palabras.

Canción de amor , Rilke

¿Cómo sujetar mi alma para

que no roce la tuya?

¿Cómo debo elevarla

hasta las otras cosas, sobre ti?

Quisiera cobijarla bajo cualquier objeto perdido,

en un rincón extraño y mudo

donde tu estremecimiento no pudiese esparcirse.


Pero todo aquello que tocamos, tú y yo,

nos une, como un golpe de arco,

que una sola voz arranca de dos cuerdas.

¿En qué instrumento nos tensaron?

¿Y qué mano nos pulsa formando ese sonido?

¡Oh, dulce canto!

Decía Cicerón.

Decía Cicerón:
"Equivocarse es humano,
pero es de estúpidos
perseverar en el error."
A lo que yo le contesto,
defina error.
¿Hay un único rasero
para establecer
lo que es un error?
¿Cuánto de objetividad
hay en su apreciación?

No te extrañe

No te extrañe
que mi amor lo reparta
como si te tratara
de un trozo de fruta dulce.
Porque aunque
soy consciente
de que
el amor
es como nuestra
existencia, finito,  limitado,
para mí,
tiene una dimensión infinita
cuando se trata de tí.
El universo se queda pequeño,
ya sé,
es una exageración.
Es una pena
que te marches
de mi lado de esta manera,
pero me asomaré
a la ventana
y a lo lejos
divisaré estrellas en el cielo
de la noche,
pequeñas luciérnagas
que me recordarán a tí.

¡Miradas de la Patriagrande!: El impuesto global

¡Miradas de la Patriagrande!: El impuesto global:  El amor que pasa, la vida que pesa, la muerte que pisa.  Hay dolores inevitables, y así es nomás, y ni modo. Pero las autoridades pla...

Miel y escarcha

(Você não me ensinou a te esquecer, Caetano Veloso
"(...) Agora, que faço eu da vida sem você?
Você não me ensinou a te esquecer
Você só me ensinou a te querer
E te querendo eu vou tentando me encontrar")

No llegué a probar la miel de tus labios,
pero lo que sí probé

fue la escarcha que traían
tus palabras.
No tenías que halagarme
y no lo hiciste,
tenías maestría en la forma
tan sútil de olvidar.
No te pedí la luna,
pero, poco a poco,
te fuiste desligando,
zarpaste y tomaste tu propio rumbo.
Calculaste, hiciste toda una auditoría,
pero quizás
faltó la auditoría de besos,
abrazos y caricias,
faltó
la mañana
que nos recibía
satisfecha.
Miel y escarcha,
dulzura incompleta
y fría madrugada.

Qué lástima

Que la gente no te responda en la forma en que tú esperabas, 
no es algo contra tí, es simplemente su percepción ... 
pero ¡qué lástima cuando uno siembra amor con tanto cuidado
y uno recoge escombros de sentimentalidad!
qué lástima 
cuando la gente devuelve dulces y vacías sensaciones...
Pero no los hemos de culpar,
quizás tenían buenas razones
para decirnos
adiós
agitando la mano
con una sonrisa
tan amable.
La vida es una avenida repleta
de incómodas
verdades,
cuyas huellas
dejan rastro
en nuestra
historia.
Qué lástima
que el dinero
corrompa las conciencias,
qué lástima
no tener a diario la luz
de tus ojos.

Chau número tres - Benedetti

Chau número tres

Te dejo con tu vida

tu trabajo

tu gente

con tus puestas de sol

y tus amaneceres.



Sembrando tu confianza

te dejo junto al mundo

derrotando imposibles

segura sin seguro.



Te dejo frente al mar

descifrándote sola

sin mi pregunta a ciegas

sin mi respuesta rota.



Te dejo sin mis dudas

pobres y malheridas

sin mis inmadureces

sin mi veteranía.



Pero tampoco creas

a pie juntillas todo

no creas nunca creas

este falso abandono.



Estaré donde menos

lo esperes

por ejemplo

en un árbol añoso

de oscuros cabeceos.



Estaré en un lejano

horizonte sin horas

en la huella del tacto

en tu sombra y mi sombra.



Estaré repartido

en cuatro o cinco pibes

de esos que vos mirás

y enseguida te siguen.



Y ojalá pueda estar

de tu sueño en la red

esperando tus ojos

y mirándote.

Amar también es soltar la rienda

En ocasiones,
amar es también soltar la rienda,
dejar ir
si no se está convencido,
entender los límites
y las circunstancias.
Amar
es recordarte,
cuando ya se agotaron
las palabras.
Amar es simplemente
ver cómo cae una gota
de lluvia
en el profundo
océano de tu mirada.
Amar también es soltar
la rienda,
retenerte
sería
contraproducente.

Obama venció.

Obama venció
y la multitud enloqueció,
todos lo aclamaron
como al benévolo emperador
de un vasto Imperio
tras una hipotética conquista.
Los eslóganes sonaron,
tan difundidos, tan bien diseñados,
la euforia colectiva
se desató
en un pueblo necesitado de esperanza.
Y desde luego que la hay
pero no en las manidas
frases:
yes we can,
we believe in change,
en estas frases no.
Tampoco
se acordaron
del premio nobel de la paz
para un líder de una administración
que hace de la guerra
una política exterior.
Obama venció,
pero no sólo ganó Obama,
también el sistema que lo sustenta
y lo ampara
y del que él
es principal valedor.

Como siempre ... Mario Benedetti

Los sonidos de la noche.

Son mínimos,
son máximos,
son acordes de nocturnidad,
son las notas que construyen la melodía,
son dulce llanto
y creciente algarabía,
son inicio,
desarrollo y fin,
son las ondas sonoras
que se propagan en el viento,
son los quejíos,
son los lamentos,
es que la noche se ha estremecido,
son ruído,
crujido, motor encendido,
es sirena de ambulancia,
es alarma contra el robo
de un vehículo estacionado
en plena calle.
Son los sonidos de la noche,
el grito de un joven
ebrio de soledad,
las lágrimas de un niño
que no sabe dónde está,
el murmullo del agua
que fluye por el río,
el arrullo de una paloma,
y el miedo que de pronto
se asoma
a la fiesta tardía.
Son sonidos irremplazables,
los sonidos de la noche,
algunos nos cuidan
y nos besan,
otros nos persiguen
y nos acorralan,
pero no son
más que eso,
sonidos.

Miro tu fotografía.

Miro tu fotografía
y te veo tan linda
en aquella tarde de verano,
el sol ilumina tu rostro
y tus ojos proyectan
entusiasmo.
Es tan fácil
adorarte,
tan sencillo
y es algo
tan claro,
que te quiero
y que me cuesta
estar tan lejos
de tu lado.

Tocar fondo.

Tocar fondo no es nada nuevo,
es simplemente la certeza
de que más bajo
no se puede estar.
Tocar fondo implica
comenzar de cero,
el marcador intacto
y el pitido inicial. 
Tocar fondo
nos conduce
a lo hondo,
a la raíz del problema,
y si conoces
cuál es,
debes
empezar a poner remedio.

Ni un gran marinero ni un gran navegante.

Nunca fuí un gran marinero,
nunca fuí un gran navegante,
siempre fuí un espíritu
libre
que huyó de la moral dominante.
Siempre fuí un
alma pródiga
en descalabros y tormentos,
un fugitivo
que no huía
frente a los contratiempos.
Un bala perdida,
una catástrofe
con algún acierto,
primo hermano
de Conrado,
el que vendía tiestos.
Nunca fui un gran marinero,
ni siquiera un gran navegante,
aunque honrado y sincero,
ni mucho menos un tunante.
La verdad es que ya poco importa
cómo sea yo realmente,
la cuestión
es si Usted
me contará sus pormenores y detalles
con la misma facilidad
con la que yo le cuento
mis encartes.

Samuel Taylor, poeta romántico inglés.

Allí donde el Amor sincero arde,

el Deseo es la llama pura de Amor;

es el reflejo de nuestra envoltura terrena,

que toma su sentido de la parte más noble,

y no hace sino traducir el lenguaje del corazón.  

Where true Love burns Desire is Love's pure flame;

It is the reflex of our earthly frame,

That takes its meaning from the nobler part,

And but translates the language of the heart.

Tengo poca cosa.

Ya ves que tengo poca cosa,
pero lo poco que tengo,
lo quiero compartir contigo.
Conocedor de la escasez,
íntimo amigo
de la nada,
testigo,
cómplice
y seguidor
de las
tardes vacías
y de las mañanas
templadas.
Ya ves que
tengo poca cosa,
pero lo poco que tengo,
lo quiero compartir
contigo.
Quiero darte
mi felicidad y mi alegría,
también la de los míos
y pintar
juntos un muro
que represente un jardín florido.
Ya sé que es poca cosa,
pero para mí es algo infinito.

Silogismos

"¿Y si Dios fuera mujer?", Juan Gelman


Si partimos de la proposición: "El hombre propone y dios dispone"
y asumimos que es verdadera en la mayor parte de los casos.
Y si por otro lado, también nos parece cierta
una proposición que nos propone la realidad:
"El hombre propone y la mujer dispone".
Entonces desde esa perspectiva:
"La mujer es dios"
y nos acordamos
de los versos de Benedetti
y de la pregunta de Juan Gelman.

Disco rallado.

Es posible que te suene como un disco rallado,
ya sé.
Como uno de esos discos
que se enquistan en la
misma melodía
y la deforman
y la destrozan.
Como uno de esos discos
que están tan gastados
por el uso
que
ya no nos conmueven
porque chirrian.
Hay que cambiar de disco,
pero no de gustos musicales.

Oda a la tarde.

La tarde es el vehículo,
el eterno paradigma,
la constante encrucijada.
El día no se acabó
pero tampoco
empezó hace poco.
Los deseos no culminados,
las certezas inciertas,
y las penas sin consuelo,

hallan,
encuentran,
refugio en estas horas
que no son
huecas
pero que forman
parte del árido
camino
hasta llegar
a ese mar
oscuro, a ese negro ponto,
caricia tardía
de terciopelo roto.
La tarde es el mecanismo,
la polea,
la rueda y la biela,
que regulan
el cambio.
La esperanza del nuevo día
se transforma
en la certeza incierta
y en la postrera contemplación nocturna,
gracias a ella.

Oda a la mañana.

Unos cuantos rayos de luz
no son lo bastante
para conducir
el tráfico de las calles
de esta gran ciudad.
Ni siquiera son lo bastante
para hacer parar
a los transeúntes
que se dirigen al metro

o al autobús
con rumbo al trabajo
o a la cola del paro.
Es la mañana de un nuevo
día que comienza,
los niños van a la escuela
con sus carteras
uniformados o no,
acompañados
de algún adulto
proclive a andar deprisa.
Por entre las calles,
las callejuelas,
un tono grisáceo
vertebra la rutina
y el vals de la realidad.
Por la mañana,
te ves linda y serena.
Por la mañana,
las calles, las callejuelas
ya no están huérfanas
de luz porque tienen la luz
de tu mirada.

Oda a la noche.

En tus cuarteles,
fría y distante,
como lejana
imagen,
te ves, noche.
Recubierta
por un manto
lunar y
un cinturón

de estrellas
que se divisa
como si fueran
caballos que
corrieran libres
por las praderas
celestiales.
Secreto placer
observarte
con la
paciencia
del que se sabe
admirador tuyo,
de tus monólogos
y de tus entretelas.
Me gustaría participar
de tu alegría y
de tu tristeza,
y, en general,
de todos tus estados
de ánimo,
concierto de luciérnagas
sobre el telón
oscuro.

Me receto soledad

Del poema del gran poeta mexicano Jaime Sabines "Espero curarme de tí" 

Espero curarme de ti en unos días. Debo dejar de
fumarte, de beberte, de pensarte. Es posible.
Siguiendo las prescripciones de la moral en turno. Me
receto tiempo, abstinencia, soledad.  

(...)


Me receto soledad
para conocerme y ordenarme
para valorar el silencio
para sentir que hay
remedio,
y que no soy un barco hundido
sino simplemente
algo tocado
por el viento
y las inclemencias

propias
de esta estación desapacible.
Amor viniste
a mi vida
como sueles hacerlo,
sin llamar a la puerta,
y entré de lleno
en tus pormenores,
pero te quedaste
en la sala de espera,
en el estado platónico.
Aprendí que hace falta
esperar,
que la cosa no estriba
en desesperarse
y hablar tanto.
Pero también aprendí
que si algo se hace
con el corazón
qué más da las palabras
que se utilicen
diciéndolas con respeto, aquellas palabras que sean dichas
para rubricar
lo que a todas luces
es un acuerdo tácito
y no escrito
entre dos
almas que quizás no busquen
lo mismo en la forma
pero sí en el contenido.
Me receto
soledad
porque ya los demás
fármacos de la existencia
no me funcionaron.