Los Planetas- Señora de las alturas (Una Ópera Egipcia 2010)

DON EDUARDO GALEANO - PATAS ARRIBA (LA HISTORIA DEL MUNDO AL REVÉS)

Si Eva hubiera escrito el Génesis, ¿cómo sería la primera noche de amor del género humano?
Eva hubiera empezado por aclarar que ella no nació de ninguna costilla, ni conoció a ninguna serpiente, ni ofreció manzanas a nadie, y que Dios nunca le dijo que parirás con dolor y tu marido te dominará. Que todas esas son puras mentiras que Adán contó a la prensa.

La Resistencia - Ernesto Sábato (y 2)

http://es.wikipedia.org/wiki/La_Resistencia_(Ernesto_Sabato)

Enamorarse y no. Mario Benedetti.

Cuando uno se enamora las cuadrillas
del tiempo hacen escala en el olvido
la desdicha se llena de milagros
el miedo se convierte en osadía
y la muerte no sale de su cueva
enamorarse es un presagio gratis
una ventana abierta al árbol nuevo
una proeza de los sentimientos
una bonanza casi insoportable
y un ejercicio contra el infortunio
por el contrario desenamorarse
es ver el cuerpo como es y no
como la otra mirada lo inventaba
es regresar más pobre al viejo enigma
y dar con la tristeza en el espejo

Calle 13 - Atrevete te te

Plácida rutina.

La rutina que nos conforta
y nos protege del intranquilo mar,
del proceloso océano que hay alrededor,
es un contenedor lleno de significación
y amable costumbre.
Las horas que pasan son
como las hojas que caen
de un árbol,
y unidas al viento que las arrastra
formando vórtices
y remolinos,
son capaces de armar
la trama de los días,
el implacable paso del tiempo.
En tu mirada,
buscaré la placidez
que otrora hubiera,
el remanso de paz
que ansío,
para continuar juntos
el camino no sin
dificultad para
llegar a la dulce ribera,
última morada,
y divisar el negro ponto.

Una vez más.

Una vez más,
intenté romper con lo anterior
sin darme cuenta de que podía
resquebrajar la frágil
construcción del castillo de naipes
de mi existencia.
Una vez más,
inicié la ascensión
vertiginosa para salir
a flote.
Una vez más,
quise que la montaña escarpada
se transformara en
amplia llanura.
Una vez más,
desaprendí y aprendí,
ya sólo me quedaban
como refugio las palabras.

Discurso maestro libertad - La lengua de las mariposas

El juicio de Paris

http://es.wikipedia.org/wiki/Paris

La pedagogía del reproche.

Nunca sirvió la pedagogía del reproche, porque los reproches son arma arrojadiza que se vuelve contra quien o quienes la lanzan. Reproche significa "censura, crítica, reprimenda". La gente no siempre aprende de las reprimendas, muchas personas se evaden de la realidad porque consideran que no necesitan escuchar eso. Por otro lado, la crítica constructiva y el refuerzo positivo pueden ayudar a corregir mejor los malos hábitos y conductas. Siempre es positivo saber que no todo lo que hacemos lo hacemos bien.

Caminhos Cruzados - Caetano Veloso

Tiburones casa pablo.

Ingredientes:
500 gr. de pasta (para esta receta, usé tiburones o conchas también les llaman)
1 puerro
1 zanahoria
1 bandeja de champiñones laminados
3 lonchas de queso corriente
1/2 cebolla
1 ramita de apio
Un paquete de tiras de bacon
Un poco de chorizo para freir
Aceite de oliva virgen extra
Un vaso grande de agua
Sal gorda

Elaboración:
En una cacerola grande ponemos 2 litros de agua con abundante sal y lo llevamos a ebullición. Podríamos colocar una hoja de laurel para que le dé sabor, pero esta vez no lo hice así.
Por otro lado, para preparar el sofrito ponemos en una cacerola mediana un chorreón de abundante aceite, y añadimos el puerro, la media cebolla, la zanahoria, el apio cortados. Una vez que estén un poco dorados, se agregan los champiñones en láminas, siendo enjuagados previamente al volcado. Se pone también el bacón, un poco de agua para que no se pegue. Cuando la mezcla adquiere una textura compacta y el bacon está un poco dorado se termina de echar el vaso de grande de agua y lo dejamos a fuego lento para que forme caldo. Independientemente, se cortan las lonchas de queso en pequeños trozos y se fríen unas rodasjas de chorizo en una sartén aparte. Una vez frito el chorizo, se pone en el guiso al igual que el queso en trozos.
Se remueve todo y se deja que se funda el queso.
Cuando ya termino de formarse la salsa y el queso está completamente fundido se aparta y se espera a que la pasta esté hervida.
Una vez hervida, se añade a la olla y se remueve bien (con brío).
Se deja reposar y listo, que lo disfrute.

El amor no cotiza en bolsa.

Que el dinero no condicione
a los sentimientos para que se contaminen por el vil metal,
que te quiero no venga impuesto por el talonario,
que buenos días no signifiquen nada más.
Que para comprender el significado
del verbo amar
no tengas que recurrir al diccionario,
ni buscar demasiado,
ni pensar en el qué dirán,
porque la vida no espera,
ni cubre ese espacio.
El amor no cotiza en bolsa,
aparece
detrás de cualquier
brizna de viento,
al cruzar una calle,
o en un día de lluvia
en una plaza céntrica.
El amor no cotiza en bolsa,
las flores se ven maravillosas
en los ventanales quietos,
y la mañana
construye el andamio
de tus esperanzas y de tus anhelos.

The Cranberries - Just My Imagination

Arroz al estilo pablo.

Ingredientes:
Aceite de oliva virgen extra
Arroz (tanto como guste y el doble de agua)
Un puerro
Un tomate
Media cebolla
Un bote de judías verdes cocidas (en Granada, de habichuelah)
Tiras de bacon o bacon hecho en tiras
Unos trozos de chorizo para freir
Pimentón de la Vera (producto extremeño)
Un vaso de agua grande

Elaboración:
En una cacerola grande ponemos un chorreón grande de aceite de oliva virgen extra. A continuación, y una vez cortado el puerro (en la mitad y con trozos de 2 cm. aprox.) se echa en la sartén junto con la media cebolla picada y el tomate. Cuando el puerro, cebolla y tomate están un poco dorados, se agrega el bote de habichuelas entero y se remueve, dejándose a fuego lento y echándole un vaso de agua para que no se pegue y para que forme un poco de caldo. Por otro lado, se fríen las tiras de bacon y el chorizo. Una vez frito se junta con el sofrito más las habichuelas, no parando de remover. Por último, para darle el toque de sabor, se coge un poco de caldo con un cucharón de servir y se pone en una taza. Se le agrega el pimentón de la vera y se mezcla con el caldo. Se vierte en el guiso y se remueve, listo para servir.
Está bueno y además se me ocurren otras variantes. Lo acompaño con vino tinto.
Que lo disfruten.

Orishas - Madre

Arcadi Oliveres

http://www.attac.tv/altermedia/2011/10/2308

Amor.

Amor, frontera de mis días,
vehículo de mis soledades,
estatua fría.
Prólogo incompleto
de mis despertares,
estación baldía.
Avenida enorme,
plagada de farolas,
mágicos bulevares,
con jardines y fuentes,
donde no hay
demasiada agua,
ni demasiadas flores.
Amor, completa alegoría,
figura retórica
de las duermevelas.

Pasión de antaño.

Me gustaría volver a amarte con esa pasión de antaño,
volver a desearte con ese impulso consciente,
volver a sentir que no hace falta nada más
que mirarte a los ojos con un gesto ferviente.
Sin embargo,
hay tantas asperezas que pulir entre nosotros dos,
tanta autocrítica por realizar por mi parte,
y no sé si por la tuya,
tanta sal que falta en nuestro guiso cotidiano,
que me baso en nuestro amor-producto
para no saturarlo.

Terciopelo de mañana.

Es tu piel terciopelo de mañana,
que al albor del nuevo día,
suaviza mis despertares
y compone mis alegrías.
Es razón simple y pura
del hecho consumado,
es instinto y es pecado,
no celebrar
tu hermosura.
Es elogio,
es altura,
es mágica
espesura,
son las rimas que te traigo para festejar
esta métrica desordenada.

Los jugadores de cartas.

La obra de Caravaggio muestra cómo la astucia de la maldad vence a menudo, ante la candidez e inocencia de quienes son buenos y nobles de corazón. La escena muestra a dos chicos jugando a cualquier juego de cartas mientras un informador de uno de ellos le hace señas sobre las cartas que tiene el otro oponente. Fue encargada por el cardenal Francesco del Monte.

Luana.

Luana es como la caña de azúcar recién cortada.
Su dulzura es auténtica,
como lo son los campos
y las plantaciones que no dañan
la tierra.
Su sonrisa,
un canto a la alegría,
su sencillez
un monumento
a la simplicidad.
Su gran corazón,
su valentía y determinación,
su pelo ensortijado,
y sus ojos oscuros
como la almendra.

La noche.

La noche no es sólo el vehículo
para pasar del atardecer
al primer albor del día,
es todavía más que eso:
La noche es un continente aparte,
un lugar donde vienen a converger
la melancolía, el desencanto,
la alegría, el gozo,
la esperanza,
las contradicciones vitales,
la pureza, la propia noche.
La noche es el refugio
de los que la habitan:
Esa gran manta de terciopelo
oscuro
que cubre los hombros
de quienes la transitan
(unos con afinada suerte,
otros con auténtica ruina).
En su desarrollo,
la noche se viste
de cordura,
y aclara que hay gentes
que tienen una suerte ruinosa,
y otras que tienen
una ruina con suerte.
Aun conociendo esto:
No se engañe amigo,
a la noche nadie la invocó,
vino por sí misma,
conocedora de su oficio,
a certificar quién sabe
si el final o el comienzo
de otro día.

La mujer es como una ciénaga.

La mujer
es como una ciénaga:
Cuanto más profundizas
en sus aguas,
más te atrapan
sus lodos y sus barros,
más te envuelven
sus arenas movedizas,
pero
es sencillo
quedarse atrapado
en esa ciénaga,
pues ese vínculo
irreprochable,
es el amor
que le profesas.

Comprenda.

Comprenda que no la quiero,
con ese egoísmo propio de los que desaman,
sino con la simple generosidad
de los que no olvidan.
Cómo borrar
su sonrisa,
a la que tantas alabanzas
dediqué
y a la que tantos versos
escribí.
Cómo borrar su voz
aterciopelada
en la mañana
tranquila,
donde no cabía
más placer que el de
escucharla.
Comprenda
que aprendí
a amarla
sin miedo
a disgustarla,
sin miedo a
perderla,
con el único
temor de que
mi amor generoso
se convirtiera
en mar proceloso,
falsa quimera,
epitafio anunciado
de los que no
regresan
al verbo fácil,
al jardín
de las flores
que brotan
en primavera.

Amnesia.

My first experiment in English.
Amnesia will set it in you
to forget
what was your life
before meeting me
and I will be
Commander
of your ships and
your wrecks.
So you can never take
missing
a better man than I,
despite of my obvious
lack of self esteem,
of my pretended kindness.
I know that is not the way
to make you happy,
but that's the way
I was taught in
to love.

El mejor discurso de todos los tiempos

Daniel Viglietti y Mario Benedetti - Salvador Allende por Todo Chile

Recordando a Allende - 11 de Septiembre.

Hoy que se conmemora el 38º aniversario del asesinato a manos de la CIA de Salvador Allende, me gustaría proponer una reflexión sobre los sistemas de desmantelamiento de los gobiernos que intentan garantizar la soberanía de sus países y que esta soberanía resida únicamente en el Pueblo.
Es de sobra conocido, muchos autores ya se encargaron de analizar concienzudamente y con toda profundidad de datos, las estructura del expolio de los países de riqueza natural desmedida, pero qué curioso que el caso de Allende se repita periódicamente, de una forma o de otra, cuando al frente del gobierno de un determinado país, existe un jefe que se atreve a decir no. Decir no al abuso de las multinacionales que operan en un lugar y no pagan la tributación correspondiente para que ello recaiga en las arcas del Estado, decir no a los que pretenden usurpar los recursos naturales y llevarse las plusvalías a las metrópolis extranjeras, decir no a la pobreza, a la falta de educación de la clase obrera, no a que la salud sea un negocio y que los médicos sean comerciantes, no a la privatización de la banca Y ¡¡A QUE TODOS NO TENGAN ACCESO A LA VIVIENDA!!
En la memoria de Salvador Allende, que un 11 de Septiembre de 1.973 fue asesinado a manos de la CIA. Como diría el gran poeta chileno Pablo Neruda: "Podrán cortar todas las rosas pero no podrán detener la primavera. "

Manu Chau Si yo fuera Maradona (La vida Tombola), by Kusturica

Un fraude humano.

Wolframio Miralles era considerado
por sus vecinos, amigos y familiares
como un fraude humano.
Su oficio era el de vendedor
de proyectos imposibles,
las facturas las cobraba
con cabello de ángel,
su patrimonio ascendía
a dos tablas y a un martillo.
Pese a todo,
Wolframio contemplaba
a los pájaros cantores
que se posaban
en las ramas
de los cedros,
depositaba su confianza
en el susurro del arroyo,
y los conciertos
en la menor del jilguero
eran su pasatiempo
elegido para cruzar
el sendero de la mañana
hasta el mediodía.
Cuando se encaramaba
a un cerro como la
cabra montés
que trepaba
por los riscos,
Wolframio era dichoso,
y en la senda
del camino
recogía las moras,
y los dedos los tenía
curtidos de pincharse
con las zarzas.
Este fraude humano
para el román paladino
era un hombre sencillo
y sensible,
como el wolframio
que hace encender
los filamentos
de las bombillas.

Al Qaeda es amigo y enemigo de Estados Unidos.

En la guerra de Afghanistán, el enemigo era Al Qaeda, su máximo responsable, el 'most wanted'. Sin embargo, en Libia, Al Qaeda, es un íntimo amigo del Imperio estadounidense que colabora a organizar a las tropas rebeldes para contrarrestar el heroico esfuerzo de las milicias populares y del legítimo ejército libio de Gaddafi. Dependiendo del país, de los intereses creados a raíz de la guerra, cambia la actitud de Al Qaeda y su intervención.
Ahora Gaddafi, es el 'most wanted' pero con una salvedad, Gaddafi no pertenece a Al Qaeda y, por tanto, sus riquezas no colaboran con la causa. El indigno país de Qatar, que dista mucho de poder considerarse hermano del pueblo libio, persigue al igual que los países occidentales, la gran reserva de petróleo y gas del que es beneficiario hasta día de hoy el Estado.
Qué gran amigo tenía Occidente con Gaddafi cuando permitía que las empresas pudieran comprar y suministrar el petróleo de dicha tierra.
Recordemos que cuando Gaddafi llegó al poder, derrocó al rey Iris, que tenía sumido a su pueblo en la Edad Media. Suprimió las bases norteamericanas e inglesas de suelo libio, nacionalizó el petróleo y la banca, tomó decisiones para que el pueblo fuera el beneficiario de toda esa riqueza y pudiera disfrutar de unos servicios sociales de primera calidad, algo a lo que es contrario el capitalismo salvaje de Inglaterra y su clon americano, los Estados Unidos.
Gaddafi, en el mejor de los casos, como Mladic u otros militares serbios, será juzgado por el tribunal de La Haya y todo porque la justicia que actúa en nuestro mundo occidental es una que beneficia al impostor y al invasor.

El tribunal de la Haya es otra estructura del capitalismo transoceánico.

Como todos sabíamos cuando comenzaron a juzgar a Mladic, el caso de que un militar serbio sea condenado por el Tribunal de la Haya por crímenes contra la humanidad, no deja de ser un chiste de mal gusto y hasta una broma macabra. ¡Este mundo de la justicia es tan injusto! Un militar únicamente cumple órdenes de sus superiores y las lleva a cabo. Cuándo se sentarán en el banquillo de los acusados los verdaderos culpables de la masacre en la antígua Yugoslavia, cuándo los verdaderos culpables de las masacres de Kuwait,Afghanistán, Iraq, Libia, Siria... El tribunal de la Haya no es sino otra estructura del capitalismo transoceánico.
El funcionario europeo pro-Imperio, Nicolas Sarkozy, ha comenzado las gestiones para que la resolución de la ONU para poner sanciones contra Siria se agilice. Miren, Siria no es sólo un lugar de grandes riquezas naturales, también es un enclave crucial para el control militar de Oriente Medio. Si se quieren eliminar a los enemigos de Israel de la zona, habría que empezar por Siria, para después acometer la gran misión redentora del pueblo israelí y completar la acción desactivando a Irán.
Para agilizar los trámites, Sarkozy intenta (creo que con poca suerte) que Rusia apoye esta resolución que les daría luz verde para atacar a Siria. Con toda probabilidad, después de sus múltiples atropellos, no veremos a Sarkozy sentado ante el Tribunal de la Haya. "Por matar a un perro, me llamaron mataperros...", pensarán los militares serbios juzgados.

Noche estrellada.

Tus ojos me trajeron abril
y el resto de los meses del año.
Tu mirada me brindó, en un instante, la primavera
de mis emociones y el resurgir de mis ilusiones amputadas.
Tu sonrisa,
luna menguante sobre el telón de fondo añil de la noche estrellada.

Desnudo ante tí.

Desnudo ante tí,
frágil y vulnerable,
me despojo de las armaduras,
para refugiarme
en tu cueva,
honda y tibia,
y abandonarme en tu vientre,
suave como el terciopelo.

No amo esta ciudad.

Sé que no amo esta ciudad,
pero, sin embargo,
me atrapa, me conmueve
y me absorbe,
me conmina,
a sus lugares recónditos
llenos de historia pasada
y reciente,
a sus callejuelas alabeadas
y sus masas ingentes.
Sé que no amo esta ciudad:
megápolis,
telaraña de rascacielos,
puzzle de edificios metálicos
levantada en mitad de La Mancha,
que conserva la estructura
de pueblo en sus diferentes barrios.
Sé que no amo esta ciudad,
pero aún así me ofrece
el refugio de los
que buscan amparo,
la posiblidad
de naufragar
como los que conocen
los naufragios,
de ser salvado
o de ser
arrastrado
por el torrente
de la desidia
hacia
el puerto de la amargura.
Sé que no amo esta ciudad
y, sin embargo,
es el lugar
donde he celebrado
mis pequeñas victorias
mis mínimos logros,
donde cimenté
mis anhelos,
donde construí
la ilusión
y cometí la osadía
de subirme otra vez
al tejado
a contemplar
las luces
de la ciudad nocturna,
pieza sonora de
la incipiente alegría.

Epitafio.

Plaisir d'amour ne dure qu'un moment.
chagrin d'amour dure toute la vie.

Jean Paul Égide Martini (1741-1816)

Este amor tiene como epitafio,
la sombra tenue de la melancolía,
la pureza del sentimiento y
el conocimiento adquirido
sobre el amor y sus lugares
recónditos.
Aprendí de este acontecimiento
que nada es lo que parece
y me fijé en el último señuelo
que dejaste:
aquel beso que lanzaste
al viento para que
nadie lo recogiera.
Volveré a los parques
donde coincidimos
y quizás me encontraré
algún cuervo,
que me recuerde
que este amor si existió
tiene su epitafio:
Los besos que más recordamos
son los que no hemos dado,
los amores que más ansiamos
son los que nunca se llevaron
a efecto.

Queen | The Show Must Go On | Music Video

Ama.

Del imperativo del verbo amar, "Ama"
Ama sin condiciones,
sin horario,
ama sin dow-jones, sin ibex 35
y sin agenda.
Ama aunque no lo recomienden los diarios,
ama porque el amor traspasa las alamedas.
Vuela alto, ama sin cobardía,
ama que algo queda,
ama como si fueras el agua que brota
de un manantial de aguas limpias y lisonjeras.
Ama aunque cueste tanto que se te agote
la despensa, ama, corazón callado,
ama, estrella pasajera.

DEFINICIÓN DEL AMOR, Francisco de Quevedo.

Es hielo abrasador, es fuego helado,
es herida que duele y no se siente,
es un soñado bien, un mal presente,
es un breve descanso muy cansado.

Es un descuido que nos da cuidado,
un cobarde con nombre de valiente,
un andar solitario entre la gente,
un amar solamente ser amado.

Es una libertad encarcelada,
que dura hasta el postrero paroxismo;
enfermedad que crece si es curada.

Este es el niño, Amor, éste es su abismo.
¡Mirad cuál amistad tendrá con nada
el que en todo es contrario de sí mismo!

Silvio Rodriguez - Te Molesta Mi Amor (Homenagem a Fidel)

bella ciao

y tan contenta - cleopatra - natalia oreiro

Dolores Keane - The Wind That Shakes the Barley

Aunque pasen los años.

Dedicado a mi madre, que me enseñó muchas cosas y me inculcó el amor por la literatura

Aunque pasen los años,
y, tras la fachada del tiempo
se disipen tus sueños,
y el sol de la tarde
ya no sea de terciopelo.
Aunque pasen los años,
y en tu vida
ya no existan anhelos,
ilusiones compartidas,
imposibles pasatiempos,
te quedará la alegría
de ir contra el viento,
de deshojar
la luz que brilla a destiempo.
Aunque pasen los años,
pese a que tu alma
esté negra por podrida
y sucia,
recuerda que tienes
la opción
de ajustar cuentas,
con la vida.
Aunque pasen los años,
intenta que tu camino
esté lleno
de atardeceres largos,
de amaneceres necios.

Este amor es legendario.

Este amor por tí es legendario,
traspasa las fronteras,
se encarama a las azoteas,
le hace una solicitud a tu
sonrisa,
se escapa y se desboca,
se esconde,
se levanta,
se desvive,
entre las sombras.
Este amor por tí es legendario,
construye la trama,
derriba el obstáculo,
camina,
avanza,
trepa al árbol.
Este amor por tí es legendario,
no exento de lugares comunes,
de grandes tópicos,
de recurrentes recurrencias,
de maquillados escenarios.
Este amor por tí es legendario,
pero siento en mi boca
ese sabor amargo,
de los besos que
no me diste
y que he esperado tanto.
Este amor por tí es legendario,
me siento en la escalinata
junto a la fuente
y oigo cómo brota el agua
con su leve silbido,
que me recuerda a tu voz
aterciopelada y suave.
Este amor por tí es legendario,
tan sólo nos queda
iniciar el inventario,
de las cosas que no nos dijimos,
lo que nos deberíamos
haber contado,
porque si es de leyenda
este amor habría que
empezar por fundarlo.

Dulcinea de otro hombre.

Te pareces a la hermosa dama de
aquella famosa novela de caballerías.
Eres mujer bonita, de belleza
sencilla y prudente,
invocada por un Don Quijote
moderno, hombre de gran sabiduría,
y en apariencia,
un cúmulo de miedos
y de inseguridades provocadas
por la imaginación
y la certeza de que todo
puede cambiar.
Eres la Dulcinea de otro hombre,
pero quiero traspasar el umbral de este jardín
prohibido,
estar a tu lado y susurrarte al oído
palabras de amor.
Dormirme en tu seno,
avistar el alba
desde tu alcoba
y proponerte un camino
compartido,
qué más da
si nunca firmamos
una promesa
de amor
ante algún juez
o sacerdote.

Nada.

Es cierto:
Yo no tengo nada,
pero mi nada me pertenece
al igual que el silencio
desde el que te invoco.
Sobre la nada,
querría ser capaz
de construir el edificio
de la alegría,
el armazón de la felicidad.
Mientras tanto,
me pregunto
qué forma tienen la alegría
y la felicidad
y sobretodo cuánto duran.
En la nada
suspiro un todo
y clamo contra la desesperanza.

Invocación, de Cristina Peri Rossi.

Si el lenguaje
este modo austero
de convocarte
en medio de fríos rascacielos
y ciudades europeas
Fuera
el modo
de hacer el amor entre sonidos
o el modo
de meterme entre tu pelo.

Dedicatoria de Cristina Peri Rossi

La literatura nos separó: todo lo que supe de ti
lo aprendí en los libros
y a lo que faltaba,
yo le puse palabras.

Crónica del adiós.

Yo, Segismundo Aureola,

de profesión, forjador de sufrimientos

y torturas.

De vocación, aprendiz de tormentos,

declaro firmemente que:

En virtud de la autoridad

otorgada por el enésimo desencanto

y el consiguiente dolor producido,

elaboro este catálogo de principios,

esta crónica del adiós.

Adiós porque la ocasión no

acompaña,

porque si el dowjones

o el euribor

por ser cómo eres,

Reina de las nieves.

Me conozco este tipo de historias

y su desenlace.

Como en El Guitarrista

de Luis Landero:

ese matrimonio falto de estímulo

que conoce a un joven

aprendiz de mecánica

y lo utilizan para reflotar

su relación.

Conmigo no cuentes,

para tus juegos

y para tus ardores.

Quizás he sido el mismo

chico inocente

que creía que la buena intención

era la clave para construir

hermosas historias,

pero hay gente

que sólo entiende

del debe y del haber

también en el amor.

Por eso, adiós.

La luna sonreía.

La luna sonreía

en aquella noche de verano

y me transmitía

su complacencia

y complicidad

como el espectro de una vida

pasada o presente

que se posara

sobre el cielo de color añil.

La luna sonreía

y en ella me refugiaba

como el naúfrago que

atraviesa

el mar agarrado a un

tronco de árbol.

Nada es demasiado importante.

Nada es demasiado importante

para que te pares a reflexionar

como si la vida te fuera en ello.

Nada es demasiado importante

aunque te lo parezca

y te lo adjudiques a nivel personal.

Nada es demasiado importante

y ahora comprendo

que quizás no fueran

tan importantes

aquellos momentos

en que la mañana

se llenaba de magia

y, por un instante,

tus ojos me decían cosas

que ahora anhelo.

Nada es demasiado importante

pero tu pelo,

es esa maraña

de espinas

que cuando lo acaricio,

hiere.

Nada es demasiado importante

pero tus besos

son como

una sarta de alambres

un lugar

en tu boca

donde no llego,

una laguna cautiva.

un largo desierto.

Mienten, luego cabalgamos.

Casi como un Quijote postmoderno, como uno de tantos Quijotes postmodernos, de la era del ciberespacio y de la tecnología móvil, me paro por un momento a reflexionar sobre la deriva a la que nos llevan los mercados financieros, los gobiernos subyugados a estos mercados financieros y las masas populares que sufren sus consecuencias nefastas y, a largo plazo, mortíferas. Las archiconocidas estructuras de la coacción y del chantaje de los pueblos soberanos del Mundo no están saciadas, porque su voracidad es casi infinita. No contentos con el expolio, con la desfachatez con que agreden a los países y saquean sus riquezas, en pos del bien común, deciden para mantener su status, dentro de este mundo cuadriculado y organizado de acuerdo a sus estrictas reglas de control, que hay que aplicar medidas más severas y continuar la sangría de las clases obreras internacionales. Por ejemplo, citar la propuesta que el dirigente de la Unión Europea, Durao Barroso, había hecho hace unos días. Esta propuesta consiste en construir un nuevo IVA (europeo) que suponga un gravamen, aparte de la subida de IVA registrada en los países de la zona euro. Cita el diario digital independiente textualmente: "Este nuevo IVA europeo tiene el objetivo de surtir el presupuesto de la Unión Europea entre 2014 y 2020.
En un principio la propuesta cuenta con la extracción de forma uniforme para todos los países de la UE, de una partida de su recaudación del IVA de entorno a uno o dos puntos, que sería transferida directamente al presupuesto europeo.
Este nuevo IVA podría sufragar el incremento del gasto que, según Barroso, se verá aumentado, entre 2014 y 2020, de entre 925.500 a 972.200 millones de euros. Todo ello teniendo en cuenta que hay países como Reino Unido, Alemania y Francia, que no están de acuerdo en congelar el presupuesto europeo, frente a las medidas de ajuste que han adoptado la mayoría de Estados miembros para hacer frente a la crisis."
Es decir, que en esta fiesta en la que los anfitriones son UK, Alemania y Francia, el grupo de cola (como nos llaman en el United Kingdom, los PIIGS (Portugal, Italia, Irlanda, Grecia, Spain)) forzará a sus clases trabajadoras a este respecto a gravar con la subida del IVA y con el magnífico IVA europeo. Los precios subirán de forma exponencial y nuestras pequeñas economías verán frustradas su crecimiento y su expansión, mientras, los ciudadanos, como peatones de la Historia contemplaremos el gran éxito económico de la adhesión de nuestros países a la Unión Europea como un espejismo en el desierto, y recordaremos a los Partidos Comunistas de nuestros países cuando se oponían al tratado Maastricht y a todo lo que ello implicaba.
Reinventando al Quijote: "Mienten, luego cabalgamos".

FUENTES:
http://europa.eu/legislation_summaries/economic_and_monetary_affairs/institutional_and_economic_framework/treaties_maastricht_es.htm

http://www.diarioindependientedigital.com/internacional/116-europa/2662-propuesta-para-un-nuevo-iva-europeo

Geometría sentimental.

Aquella historia de amor
comenzó como cualquier otra.
Éramos dos rectas paralelas equidistantes
que se miraban de reojo.
No nos tocábamos ni siquiera teníamos
la intención de conectar en algún
punto. Hasta que la simetría
de tu boca, desembocó
en la curvatura de tu sonrisa
y nuestras concavidades y
convexidades
se solazaron
en una diáfana
mañana
en la que la luz
recorría los ventanales
transmitiendo
el cercano
contorno de tus
hombros.
Mientras tanto,
la vida continuaba
a pesar de los demás,
como la trayectoria
de las curvas continúas
que se asemejan a la estela
de un cometa en un cielo
de verano.
La geometría de aquel amor
acabó
por una discontinuidad
en las intenciones:
generó una singularidad
en el horizonte,
dejó un espectro
de instantes discontínuos
en la memoria.
Aquellos cuerpos se distanciaron
como se distancian los barcos
que toman distinto rumbo.
Jamás podremos decir
qué fue de aquel amor,
que comenzó como cualquier otro:
dos rectas paralelas
sin intención de tocarse.

Amar a tientas.

Amar a tientas
como el que sonámbulo
se desvela
y camina tropezando
por la casa
callada y a oscuras.

Si se agotan las fuerzas.

Si se agotan las fuerzas,
nos queda la esperanza.
Si escasea la esperanza,
tenemos la convicción.
Si flaquea la convicción,
somos dueños de nuestra finita
paciencia.
Si la paciencia está ausente
entonces necesitamos
a la resignación.
Si la resignación
nos duele y nos
ahoga con su gris
traje de lunes,
invocaremos al inconformismo.
Si el inconformismo
se enquista,
y no resiste
la vuelta
de la rueda del reloj,
apelaremos
a la apatía,
que mudaremos
con el práctico
escepticismo.
Nuevamente,
el escepticismo
será transformado
en inacción
y las fuerzas
se habrán agotado,
a no ser
que nos sentemos
en un banco de
una plaza cualquiera
y comencemos
la siguiente
conversación.

Si se planteó alguna vez.

Si se planteó alguna vez,
cómo rizar el rizo
sin rizarlo,
cómo callar hablando
y hablar callando,
cómo subir una montaña
cuesta abajo y
bajarla cuesta arriba,
cómo proyectar la felicidad
practicando la
desdicha,
y hacer un boceto
de la tristeza
tan alegre y satisfecho.
Si se planteó alguna
vez el diseño de un
castillo en el aire,
de un rascacielos
sin niveles,
de un horizonte
sin línea,
de una estrella
sin brillo.
Si se planteó alguna
vez,
una tarde de primavera,
en un jardín
con árboles
frutales y fuentes,
entonces
es que es Usted
como yo,
un loco cuerdo,
un cuerdo loco,
un descerebrado ambulante,
un ser humano más.

No vine para eso.

No vine hasta aquí
para encontrar tu aplauso
ni tu aprobación.
Ni siquiera vine hasta
aquí para desfacer el entuerto
ni señalar al culpable.
No vine hasta aquí
para burlarme
o jactarme de tu miseria
o de tu sufrimiento.
No vine hasta aquí
para cimentar la felicidad
sobre la infelicidad ajena.
No vine hasta aquí
para eso.
Sin embargo,
vine hasta aquí
para acompañarte y serte útil,
para entregarte mi fraternal
abrazo,
mi cariño sin fisuras.
Lástima
que estés tan mal acostumbrada
a devolver poco
cuando los demás
te entregan tanto.
No vine hasta aquí
para participar en un concurso
de preguntas y respuestas
donde tú tienes
la última palabra.
Vine hasta aquí
para construir un futuro
mejor pero sin seguir la
estela de nadie,
a sabiendas
que aprendemos de los demás
pero contigo, no aprendo
más que a sentir odio.

Mirar hacia atrás.

Mirar hacia atrás
es un ejercicio necesario
para comprender el pasado
aunque muchos acontecimientos
del mismo no tengan demasiada
explicación.
Mirar hacia atrás
cuesta porque
cuando abrimos el armario
y sacamos los zapatos antíguos,
éstos tienen demasiadas piedritas
y no queremos hacerles frente.
Mirar hacia atrás es
enriquecedor,
porque nos ayuda
a seguir construyendo
el camino,
y recoger ese atisbo
de esperanza,
si alguna vez la tuvimos,
o ese ápice de descreímiento,
esa duda sistemática
y coherente
con el medio que nos rodea.
Mirar hacia atrás
para recobrar la ilusión,
para reencontrarme
con ojos conocidos,
con miradas queridas,
con vestigios del pasado,
con ternuras compartidas,
con poderosos agravios,
con balances de vida
y con portentosos desencantos.
Mirar hacia atrás
para contemplar por un momento
el nlño que fuí,
el adolescente
en que me convertí,
la persona adulta que soy,
y recordar con nostalgia
aquel último atardecer
sobre el cielo que nos
refugiaba,
enladrillado y marchito,
génesis de una tormenta.

El antagonista en la sombra.

Aquella habitación era iluminada por la luz tenue de la mañana que se ensortijaba en las cortinas del gran ventanal. De la calle venía el rumor del gentío y las risas de los chicos que jugaban a la pelota en la placeta cercana. En su sillón, Severiano Argenta, leía el periódico matutino mientras hacía que le trajeran el desayuno al salón agitando con pulso rítmico la campanilla metálica que tenía la costumbre de poner encima de la mesa .
Virtudes Sandoval, era una formidable criada, en palabras de Severiano. Siempre vestía con el uniforme negro reglamentario del servicio: la cofia blanca inmaculada y el delantal níveo. Entró en la casa de los Argenta, siendo apenas una niña, con 14 años y fue disciplinada y enseñada en el oficio de la servidumbre, en el agachar la cabeza y en el "Sí, señor-señora" en voz baja. También en otros menesteres como en la cocina, en la plancha y en la limpieza de los cristales, los baños, los suelos. Conocía a la perfección la psicología de Don Severiano: sus flaquezas, sus miedos, sus escasos logros como jugador de cartas y bebedor de vermut en el club social de la ciudad de provincias donde vivían.
Severiano Argenta, practicaba el oficio de parásito social y la escasa virtud de ser un antagonista en la sombra, de todo aquello que presentara el más mínimo cambio a las estructuras sociales que le habían permitido su bien merecido rango, de cualquier ataque indiscriminado al clero y al Rey, cúspide de la pirámide de la sociedad, garantía del mantenimiento de los privilegios. Cada vez que Virtudes lo oía despotricar contra los que criticaban al Rey, a los curas, a los militares que mantenían el orden ancestral, se reía internamente porque comprendía que semejante ser humano no había nacido para trabajar si no para reptar por la vida y acomodarse en el sillón. "Qué sabrá este holgazán", se decía para sus adentros. Severiano Argenta era antagonista de los críticos con las estructuras del orden y la moral. Éstas, a su vez, practicaban lo contrario que predicaban y constituían una incoherencia mayúscula. El antagonista tenía un antagonista en la sombra. Virtudes Sandoval, le arrebató lo que no tenía, le quitó la razón.

Tu corazón.

Desnuda tu corazón,
aunque tu corazón se sienta desnudo.
Entrega tu corazón,
a pesar de se quede entregado.
Da cobijo a tu corazón,
ya que afuera no lo cobijan demasiado.
Fortalece tu corazón
para amar a las gentes
que han de ser amadas.
Cultiva tu corazón
y planta una parcela
de ilusión,
un jardín de férreo
coraje.
Desnuda tu corazón,
aunque tu corazón se sienta desnudo,
ya que si los sentimientos
permanecen incomunicados
tienden a pudrirse
y ello conduce
al consiguiente hedor,
como huele el agua de las acequias
cuando permanecen quietas.
Escucha a tu corazón,
aunque lo que tenga que decirte
te produzca temor
y te parezca
que te diriges
a un gran embrollo
si tomas ese camino.
Debate con tu corazón
pero dale cancha,
déjale
contarte
que tú eres lo mejor
que te ha sucedido.

Acantilados.

Nunca pensé que el paso previo a la felicidad
era similar a la persona que se asoma a
un acantilado y siente el vértigo
propio de las alturas.
La espuma del mar
en cada ola que rompe
contra las rocas,
el vuelo ligero de las gaviotas
cuyo sonido armoniza
el breve paso de los momentos.
Nuestros acantilados cotidianos
son de muchos tipos:
Los hay internos,
los hay vitales,
los hay de intenciones,
de objetivos,
de méritos, de logros,
los hay cuando fracasamos.
El fracaso es un tipo de acantilado
que es más corriente
de lo que nos parece.
De forma análoga,
la vida es una contínua bifurcación,
un constante acantilado,
y allá en el fondo,
el mar está hecho de fuego
donde crepitan las llamas
de nuestras frustaciones
y nuestros miedos,
de nuestras cobardías
y nuestros anhelos.

Camino a ninguna parte.

Camino a ninguna parte,
como barco a la deriva,
como transeúnte solitario
que mata las horas por las calles
y las avenidas pobladas por la
muchedumbre ingente.
Camino a ninguna parte,
hacia ninguna puesta de sol,
hacia ningún anochecer,
hacia ningún sentimiento hueco,
ni por supuesto pleno.
Camino a ninguna parte,
buscando el abrigo
de los desabrigados,
el calor de los que
viven en permanente invierno.
Camino a ninguna parte
y me encuentro con tus ojos
de frente que me ofrecen,
la generosidad que me hace falta,
el alivio que anhelo.
Camino a ninguna parte,
recuerdo el itinerario
que hasta aquí me ha llevado,
porque todo comenzó
fijándome en un atlas
de geografía universal.
Señalé a "ninguna parte"
y me dirigí
por suerte, por azar,
por desidia, qué sé yo,
a este lugar
donde conservo el abrigo
de los desabrigados
y albergo un tesoro reciente
y que renuevo a diario
con devoción pagana:
tu diáfana mirada.

Quisiera decirte.

Quisiera decirte y no puedo,
quisiera hablarte y, en cambio,
las palabras no nacen,
mueren antes de salir de mi boca.
Quisiera decirte que anhelo
tu mirada, tu verbo conciso,
tu gesto sereno y tenaz.
Quisiera contarte que no espero,
que el resplandor de la luna
en la noche cobije nuestros cuerpos,
pues lo sustituyo por una bombilla
de flexo,
por una lámpara de salón.
Y sin embargo,
en la madrugada,
al otro lado de esta ventana,
las frías calles
con su lógica fría
y quebrada,
proponen el discurso
más sencillo,
el de hablar con silencio,
el de no decir nada.

Si alguna vez.

Si alguna vez entraste en mi vida,
si en algún momento mi corazón te entregué
y tú me entregaste el tuyo
e hice mías tus batallas,
tus anhelos eran míos,
como cuando se agarra el aire
con las manos en un día de viento.
Construímos caminos, formando un gran trecho,
alzando nuestros espíritus libres
al vuelo.
Si alguna vez te refugiaste en mi vida
o yo me refugié en la tuya
y nos hicimos cómplices
de este refugio mútuo,
unas veces etéreo y discontínuo,
otras constante y armónico.
Si alguna vez nos dijimos hasta otra,
comprendimos que el tren arranca
de la estación sin más rumbo
que el futuro,
sin más estación
que nuestra palabra.
Si alguna vez saliste de mi vida,
si al redoblar una esquina tocaste mi puerta y no la abrí,
que sepas que mi sentimiento sigue estando intacto y
guardo para tí mi cariño y mi afecto,
aunque nunca nos lo dijéramos,
aunque nunca lo supiéramos decir o
no hubiera voluntad de las partes.

La tribu de los currelantes.

La tribu de los currelantes está compuesta por muchas subtribus, cada una en función de su productividad y de su gremio. Los hay que no paran de trabajar de sol a sol, los hay que dicen que trabajan y se pasan todo el día con una carpeta, yendo de despacho en despacho, dando paseítos, otros colgados al teléfono haciendo transacciones comerciales, hablando con la familia y quién sabe si con la amante. Esta es la subtribu de los empleaditos, de los que vistan de manera informal, muchos con traje de chaqueta y corbata, de los que parecen altos ejecutivos pero nunca lo fueron ni lo serán. De aquellos que se pasan la juventud o su madurez entre cuatro paredes y dejan lo mejor de sus vidas en sostener con su trabajo las entidades financieras y de seguros, las eléctricas, las farmaceúticas, qué se yo, tantos trabajos... que, posteriormente, se encargan de hacerles creer mediante una campaña de sensibilización y propaganda que para ellos está diseñado nuestro mundo moderno. Alcanzarán los altos niveles de civilización y los más altos niveles de vida cuando dichas entidades para las que trabajan en su mayor parte les hipotequen, los endeuden, los sodomicen.
La segmentación de la tribu de los currelantes es un gran éxito del capitalismo. "Disculpe, pero no todos los obreros somos iguales." A lo que le corresponde una pregunta automática: ¿En qué se basa Ud. para decir semejante majaradería?
Los trabajadores, los obreros da igual cual sea su condición deberían ser el motor de la transformación de la sociedad. El problema estriba cuando se crea una capa de parásitos entre la capa de mando y la capa de construcción, y ese sistema infectado es en el que vivimos. Por eso habría que aplicar la desinfección, la desratización de la clase trabajadora universal, para que entiendan que tan noble o más es el trabajo del albañil, del carpintero, del electricista, del ferralla, del grabador de cintas, del técnico de informática como la del encargado de obra, la del aparejador, del arquitecto, que muchas veces olvidan la obligación moral que tienen para con la sociedad y corrompen las ideas que les impulsaron para llevar a cabo los proyectos. Sin duda, es un asunto sobre la ética y la moral. Nuestro mundo del trabajo está dividido porque eso es lo que le interesa al capital y éste negocia separadamente con todos los agentes, para extraer su beneficio y dejarle las migajas a los causantes del cambio. Los obreros son meros vehículos que tras una serie de kilómetros se les deshecha, pura mercancía.
En el mundo de los proyectos, la subcontratación es un problema que castiga a la tribu de los currelantes. Primero, porque se abarata el despido con la consiguiente reducción de costes de tramitación tanto de la contratación como la carta del adiós. Segundo, porque se trocea el proyecto en unos cuantos proyectos en los cuales participan las empresas y hay libre competencia entre ellas para conseguir mayores beneficios. La cultura de la competencia fustiga a los trabajadores que tienen que convivir a diario con la exigencia, la necesidad de realizar horas extra no remuneradas y toda una serie de subordinaciones que se antojan inaceptables.
Tercero, se inhabilita la práctica sindical en la empresa destino porque los comités de empresa pertenecen a las empresas subcontratadas, es decir la reivindicación no se tramita con la empresa final que es la que te explota si no con tu empresa, con lo que eso conlleva, en términos de debilidad de la acción sindical y porque no se suman las fuerzas.
Habría un cuarto, quinto...

El Amor Ascendía de Miguel Hernández.

El amor ascendía entre nosotros
como la luna entre las dos palmeras
que nunca se abrazaron.

El íntimo rumor de los dos cuerpos
hacia el arrullo un oleaje trajo,
pero la ronca voz fue atenazada.
Fueron pétreos los labios.

El ansia de ceñir movió la carne,
esclareció los huesos inflamados,
pero los brazos al querer tenderse
murieron en los brazos.

Pasó el amor, la luna, entre nosotros
y devoró los cuerpos solitarios.
Y somos dos fantasmas que se buscan
y se encuentran lejanos.

Conocedor de naufragios.

Aquí me hallo en la cima de mi melancolía,
repasando los escasos cuadernos de bitácora
de los que dispongo.
Atrás quedaron el llanto y la alegría,
la pena encadenada, el logro.
Sedimento de algún camino
andado, de algún que otro
amanecer roto.
Las causas de la fractura
vuelven a imponerse,
la historia se repite,
estás siguiendo la moral de otros.
Mientras tanto,
rescato el poco conocimiento
que tengo de los naufragios
y quisiera explicarte
que, a priori, las cosas son sencillas,
y, a posteriori, las cosas son difíciles
de conseguir,
que no cejaré en mi empeño
y que recuerdes
que mi naufragio
lo comparto contigo.

Fín, canción de Triana.

Siento que ya llega la hora
que dentro de un momento
te alejarás al fin
Quiero que tus ojos me miren
y que siempre recuerdes
el amor que te di
Pero quisiera que ese día
al recordar comprendas
lo que has hecho de mi
Solo me queda la esperanza
que como el viento al humo
te apartes ya de aquí
Juró quererme y no comprendo
porqué no ha sido así
Todo da igual, ya nada importa
Todo tiene su fin
Pero quisiera que ese día
al recordar comprendas
lo que has hecho de mi
Solo me queda la esperanza
que como el viento al humo
te apartes ya de aquí
Juró quererme y no comprendo
porqué no ha sido así
Todo da igual, ya nada importa
Todo tiene su fin
Siento que ya llega la hora
que dentro de un momento
te alejarás al fin
Quiero que tus ojos me miren
y que siempre recuerdes
el amor que te di

La historia de Negranieves y los siete gigantes.

Advertencia para lectores sensibles: 

Este cuento no pretende discriminar a nadie por su aspecto físico. En él aparecen personajes exagerados y llenos de imperfecciones. Pero... Cada cual tiene sus virtudes y sus defectos y, como bien sabéis, la belleza está en el interior. 

Érase una vez una princesa que vivía en un amplio castillo rodeado de bosques y ríos majestuosos, en el país donde todo es posible. Hasta aquí parecería que se trata de un cuento clásico. Su nombre era el de Negranieves. Su padre, el rey Leovigildo, era un hombre dicharachero y barrigón. Tan simpático, que todos los que vivían con él a diario morían de ataques de risa. Junto a ellos, estaba la corte, compuesta por músicos, acróbatas y magos. Tampoco entre sus murallas faltaban los criados y esclavos. Leovigildo ensombrecía su mirada cada vez que veía a su hija Negranieves que se sentía desgraciada pues tenía el pelo negro como el carbón, su piel tenía la textura de la piel de un cocodrilo, su boca, un campo sembrado de verrugas, y sus ojos vagos bailaban hacia los lados.

¡Pobre Negranieves!  ¡Cuánto dolor por una cuestión puramente estética! 

Leovigildo murió al poco de nacer y su madre, la reina Ileana, se casó con el malvado príncipe Casimiro. Por obra del destino, Casimiro se convirtió en el padrastro de Negranieves y en su competidor más feroz. Sobretodo, en el asunto de su escasa belleza: Casimiro era abominable. En el palacio, había un espejito mágico que todos los reyes y reinas, desde el inicio de los tiempos, consultaban para averiguar qué iba a suceder acto seguido, cuál era el pronóstico del tiempo, quién era el más bello, el más feo, el mejor con el uso de la espada o en las tareas agrícolas. 

Casimiro fue a utilizarlo un buen día y le preguntó: "Espejito, espejito,¿quién es el más feo de este reino?" El espejito le contestó: "Negranieves es la más fea del reíno." De forma automática, el padrastro se enfureció tanto... Lo horrible estaba bien valorado en aquel lugar y alguien le superaba en un peor aspecto. Por eso, le encargó a la cazadora del palacio, Diana, que llevara a Negranieves a un claro del bosque y la asesinara a sangre fría. . Como muestra de su fechoría, Diana debería entregarle a Casimiro el corazón de Negranieves en una bandeja de plata, pero de plata mala y no de plata buena que cuesta mucho dinero.

A la mañana siguiente, Diana convenció a  Negranieves para que la acompañara a dar un paseo por el bosque. Cuando llegaron a un descampado idóneo para cometer el asesinato, Diana se acobardó y le pidió a Negranieves que huyera.

 
Negranieves estuvo deambulando toda la mañana, cruzó un arroyo, una serie de sembrados y campos con árboles frutales (algunos presentaban diferentes geometrías como triángulos o cuadrados) y cuando quiso acordar dió con una casa gigantesca que tenía una puerta que pesaba varias toneladas. Como la puerta estaba abierta, se introdujo lentamente en ella, y vió sillas enormes, utensilios de cocina desmedidos en su tamaño. Subió al piso de arriba, y vió camas kilométricas, armarios mayúsculos y pensó que aquel lugar debía pertenecer a unos gigantes, que además debían ser muy sucios porque todo estaba asqueroso y patas arriba. 

Tardó quince días, contados en el almanaque, en limpiarlo todo y justo cuando terminó se tumbó en una de las camas. Dormía plácidamente cuando regresaron a la casa los siete gigantes que trabajaban en la industría petrolera en una plataforma petrolífera cercana. Sus nombres eran: Festivalero, porque era un fiel seguidor de los festivales de música; Cuchillo, porque sus comentarios eran afilados; Cuchara, porque sus ideas eran profundas; Tenedor, porque sus comentarios eran puntiagudos; Sabio, y la descripción era evidente; Inoportuno, su signo de identidad era la escasez de oportunidad; Tornillo, porque su cabeza tenía un parecido con el utensilio en cuestión; Relámpago, porque se encendía rápidamente y , por último, Detallista, porque era especialista en fijarse en las cosas mínimas.

Al verla plácidamente descansando sobre una de sus camas, pensaron que se trataba de una hormiga y quisieron aplastarla, pero Sabio se dió cuenta de que era una mujer y les aprestó a sus compañeros a no molestarla. "Dejadla, es simplemente una pequeña señorita". Con el murmullo, Negranieves se despertó y los gigantes pensaron que era fea y tenía una mirada desagradable pero que tenía un gran corazón ya que había arreglado lo que ellos llevaban años desmontando, su humilde aunque gigantesco hogar.
Cuchillo, la interrogó: ¿qué haces aquí? Y Negranieves contó la historia del padrastro Casimiro y de la dulce Diana que no había tenido arrestos para asesinarla, porque entre Casimiro y ella había una competencia feroz por ser el más feo del Reino. ¿Creéis, lectores, que la belleza o la fealdad importan tanto? ¡Casimiro vivía en un mundo en el que la fealdad era importante!
Todos los gigantes acordaron que Negranieves se podría quedar con ellos y que le estaban muy agradecidos por su gran ayuda.
A la mañana siguiente, los gigantes marcharon hacia el trabajo y Negranieves quedó sola en casa.
Por otra parte, Casimiro se alegraba del desenlace de Negranieves y fue al cuarto del Espejito mágico con premura para interrogarle: "Espejito, espejito, ¿quién es el más feo del Reino?" El Espejito Mágico contestó: "Casimiro, la más fea del Reino es Negranieves, y no hay nadie más feo que ella. Ahora vive en el bosque con unos gigantes que trabajan en la petrolera local" Presto, Casimiro se disfrazó de arlequín y cogió una piña encantada para dársela a Negranieves. Agarró su bolsa y se deslizó entre los matorrales hasta llegar al bosque. Allí, con rapidez encontró la casa de los gigantes y en el pórtico de la entrada estaba Negranieves haciendo tareas. Casimiro, muy cuco, le hizo una reverencia, y, acto seguido, la sedujo para aceptar algo de fruta: ¿quieres comer esta piña maravillosa que te he traído? Negranieves, que no estaba por la labor de seguir los caprichos del arlequín, le contestó con un simple "no, gracias, ya tomé chocolate con churros en casa de los siete gigantes." El arlequín insistió y le ofreció una pera, que era un secreto que escondía.
A Negranieves que le encantaban, sobretodo, las peras conferencia, aceptó sin rechistar y se desmayó de forma fulminante sobre el suelo.
El arlequín se marchó haciendo piruetas y los gigantes regresaron a los tres días. Cuando la vieron tendida en el suelo, le buscaron, una caja de cerillas gigantesca vacía para que descansara en su lecho final. Todos añoraban la ternura de Negranieves y su bien hacer. Su fealdad era un asunto secundario, que, ni siquiera, se mencionaba, pues lo que más importaba era su grandeza de corazón. Además lo que desconocían los gigantes era que la tierna y siniestra joven, dormía y no yacía muerta.
En ésto, llegó sobre su gran burro el gran príncipe Edelmiro, habiendo recorrido siete países, siete mares, siete pueblos y setenta y siete cuadras de burros. Da igual qué aspecto tenía Edelmiro, y sólo decir que había estado buscando a Negranieves por todo el reino. Al enterarse de la noticia en una posada local, se dió prisa para llegar hasta tal lugar. Se acercó lentamente y la besó en los labios. Se despertó y reconoció a Edelmiro abrazándola con la mirada. Juntos y tomados por la mano, se despidieron de los siete gigantes y montaron en su burro para dirigirse a un lugar en que pudieran pasear sus maravillosas existencias y ser libres y leales el uno al otro. La calle donde vivirían, se llamaría Alegría.

EL PASTORCICO, de S. Juan de la Cruz.

EL PASTORCICO

I

Un pastorcico solo está penado
ageno de plazer y de contento
y en su pastora puesto el pensamiento
y el pecho del amor muy lastimado.

II

No llora por averle amor llagado
que no le pena verse así affligido
aunque en el coraçón está herido
mas llora por pensar que está olbidado.

III

Que sólo de pensar que está olbidado
de su vella pastora con gran pena
se dexa maltratar en tierra agena
el pecho del amor mui lastimado!

IV

Y dize el pastorcito: ¡Ay desdichado
de aquel que de mi amor a hecho ausencia
y no quiere gozar la mi presencia
y el pecho por su amor muy lastimado!

V

Y a cavo de un gran rato se a encumbrado
sobre un árbol do abrió sus braços vellos
y muerto se a quedado asido dellos
el pecho del amor muy lastimado.

El tren de la ilusión.

Protagonistas: Ella y él.
Lugar: Cualquier universo ciudadano.
Con Ella se marcha, otra vez, el tren de la ilusión.
Cuando Él la conoció creyó ver en Ella
la solución a tanto tedio y hastío vitales.
Tras sus ojos que habían visto,
unas cuantas primaveras más que las de él,
había la misma melancolía
y escepticismo que
el otro podía albergar.
Sin embargo,
cada uno de ellos contaba con
su propia historia,
y sus vidas eran como
dos líneas paralelas
pues nunca se tocaban.
Él la anhelaba con frecuencia
y esperaba impaciente
volverla a ver.
Ella, prudente
y confiada de sus fuerzas,
ejercía un liderazgo
consecuente,
para que no se cometiera
ningún atropello.
Sin embargo,
el control de los sentimientos,
en ocasiones,
es algo inabordable
y el tesón se puede confundir
con el capricho.
Por eso el sentimiento
de deseo inacabado o
de amor no correspondido
desembocó en frustración
y la frustración en odio
contenido.
El epílogo quedó
en que ella se montó en el tren
de la ilusión
y, éste a su vez, partió
de la estación.
Él quedó en tierra,
y la vió alejarse desde el anden
como se
alejan la hojas
de un árbol
que flotan sobre un estanque.

La arquitectura de tu sonrisa.

Sólo sé que entiendo de arquitectura
cuando hablo de tu sonrisa.
Tu sonrisa se cimenta
a partir de unas cuantas
capas de ilusión, realismo
y escepticismo.
Tu sonrisa
se construye cuando
guarda en lo más hondo
un pórtico de alegría y un
encofrado
miedo a la decepción,
algunas vigas
de melancolía
y unos ventanales
de esplendor.
Tu sonrisa
se protege, aisla el
todo como la tela asfáltica
y destituye al
viento incómodo
como interlocutor.
Tu sonrisa me devuelve
un atisbo de
armonía,
un ritmo
encadenado
de satisfacción,
como el edificio que se yergue
a base de ladrillo,
cemento y sudor.

San Juan de la Cruz

http://www.los-poetas.com/f/cruz1.htm

Te quiero a las diez de la mañana, por Jaime Sabines.

DEL GRAN POETA MEXICANO NACIDO EN CHIAPAS, JAIME SABINES:
Te quiero a las diez de la mañana, y a las once, y a
las doce del día. Te quiero con toda mi alma y con todo mi cuerpo,
a veces, en las tardes de lluvia. Pero a las dos de la tarde, o a las
tres, cuando me pongo a pensar en nosotros dos, y tú piensas en la comida o en el trabajo diario, o en las diversiones que no tienes,
me pongo a odiarte sordamente, con la mitad del odio que guardo
para mí.

Luego vuelvo a quererte, cuando nos acostamos y siento que
estás hecha para mí, que de algún modo me lo dicen tu rodilla
y tu vientre, que mis, manos me convencen de ello, y que no
hay otro lugar en donde yo me venga, a donde yo vaya, mejor
que tu cuerpo. Tú vienes toda entera a mi encuentro,
y los dos desaparecemos un instante, nos metemos en la boca de Dios,
hasta que yo digo que tengo hambre o sueño.

Todos los días te quiero y te odio irremediablemente. Y hay
días también, hay horas, en que no te conozco, en que me
eres ajena como la mujer de otro. Me preocupan los hombres,
me preocupo yo, me distraen mis penas. Es probable que no
piense en ti durante mucho tiempo. Ya ves. ¿Quién podría
quererte menos que yo, amor mío?

Calle melancolía, de Joaquín Sabina.

Como quien viaja a lomos de una yegua sombría,
por la ciudad camino, no preguntéis adónde.
Busco acaso un encuentro que me ilumine el día,
y no hallo más que puertas que niegan lo que esconden.
Las chimeneas vierten su vómito de humo
a un cielo cada vez más lejano y más alto.
Por las paredes ocres se desparrama el zumo
de una fruta de sangre crecida en el asfalto.
Ya el campo estará verde, debe ser Primavera,
cruza por mi mirada un tren interminable,
el barrio donde habito no es ninguna pradera,
desolado paisaje de antenas y de cables.
Vivo en el númeor siete, calle Melancolía.
Quiero mudarme hace años al barrio de la alegría.
Pero siempre que lo intento ha salido ya el tranvía
y en la escalera me siento a silbar mi melodía.
Como quien viaja a bordo de un barco enloquecido,
que viene de la noche y va a ninguna parte,
así mis pies descienden la cuesta del olvido,
fatigados de tanto andar sin encontrarte.
Luego, de vuelta a casa, enciendo un cigarrillo,
ordeno mis papeles, resuelvo un crucigrama;
me enfado con las sombras que pueblan los pasillos
y me abrazo a la ausencia que dejas en mi cama.
Trepo por tu recuerdo como una enredadera
que no encuentra ventanas donde agarrarse, soy
esa absurda epidemia que sufren las aceras,
si quieres encontrarme, ya sabes dónde estoy.
Vivo en el número siete, calle Melancolía.
Quiero mudarme hace años al barrio de la alegría.
Pero siempre que lo intento ha salido ya el tranvía
y en la escalera me siento a silbar mi melodía

Título: Calle Melancolía
Año: 1978
Letra: Joaquín Sabina
Música: Joaquín Sabina
Disco: Malas Compañías (1980)

Nunca el tiempo es perdido, de Manolo García.

Cómo me gusta este cantante, que además de cantante es poeta. Aquí os propongo la letra de "NUNCA EL TIEMPO ES PERDIDO", de M. García:
Cuando tú no estas las mañanas se tiñen de canciones tristes,
son como el leve perfume que por un instante te baña y te marca.
Cuando tú no estas las mañanas se tiñen de canciones tristes.
Rastro, huella de los pasos errantes,
del buscador de señales
nunca el tiempo es perdido
es sólo un recodo más en nuestra ilusión ávida de olvido
nunca el tiempo es perdido
nunca el tiempo es perdido
es sólo un recodo más en nuestra ilusión ávida de cariño
nunca el tiempo es perdido
nunca el tiempo es perdido
Cuando regresas las mañanas levantan el vuelo
quizá es el momento de la brisa suave
que acaricia con tu llegada hasta tu partida.
Si regresas las mañanas se visten de alegres canciones.
se disfrazan de sonrisas,
son el hálito justo que apaciguara el pulso.
Son la broma o la mano del destino.
Si tú regresas las mañanas se visten de alegres canciones.
Rastro, huella de mi búsqueda errante,
que sin ti no encuentro señales
nunca el tiempo es perdido
es sólo un recodo más en nuestra ilusión ávida de olvido
nunca el tiempo es perdido
nunca el tiempo es perdido
es sólo un recodo más en nuestra ilusión ávida de cariño
nunca el tiempo es perdido
nunca el tiempo es perdido.

Jardines de asfalto.

Jardines de asfalto
son los que se forman
cuando brota el agua de una
fuente en un atardecer ciudadano y,
en ese instante,
los gorriones se posan en
las farolas
cuyas lámparas incandescentes
comienzan a emitir su luz.
Los jardines de asfalto
se pueden convertir
en el cobijo
de los melancólicos,
de las almas sombrías,
de los caminantes solitarios.
Se construyen a partir
de conversaciones ocasionales,
de amorosos abrazos,
de la sonrisa de un niño
que se sabe feliz.
Jardines de asfalto,
no necesitan de árboles,
ni de arbustos,
ni tan siquiera
ser jardines.
Lo que sí es necesario,
es que,
en nuestro jardín de asfalto,
el tiempo se adueñe del tiempo
y tu mirada me evoque el infinito.

El gorrión y la paloma.

Era un mediodía de invierno, mi hija Marcela y yo habíamos ido a la Biblioteca de la calle Azcona como cada domingo. Al terminar sus actividades, nos fuimos a tomar un tentempié en la plaza de San Cayetano compuesto por unas magdalenas. Cuando no quería más, Marcela comenzó a echarle de comer a las palomas congregadas en la plaza, que rápidamente se arremolinaron para encontrar algo de sustento. Por allí, también revoloteaba un gorrión que se aligeró para venir volando a sustraer del pico de la paloma un trozo de magdalena a la velocidad en la que un árbol es capaz de ser fulminado por un rayo. La diferencia de tamaños, la desproporción en el número de palomas con respecto al de gorriones no fue razón para que el pequeño pájaro fuera más hábil y más certero. La paloma, inmóvil, de torpes movimientos no podía competir en velocidad con el ladronzuelo que le había quitado aquel cotidiano tesoro. De ello se pueden extraer varias moralejas: 1) quien no corre, vuela (la paloma podría representar los valores de una burguesía estática que concentra el poder y reparte los beneficios, las plusvalías, los excedentes del capital y el gorrión, ese pájaro común, podría representar los intereses del proletariado y su constante lucha para su emancipación) 2) no hay correlación de fuerzas que la astucia y la convicción en las propias destrezas no puedan vencer.

Amores no correspondidos.

Amores no correspondidos,
son los que, sin saberlo,
forman máreas subterráneas
entre dos personas
y una de ellas hace caso
omiso al movimiento de
las aguas.
Como por ejemplo,
aquella tarde
en la que, inocente,
te ofrecí la flor que
corté sin tú pedirlo.
Créeme que mi sentimiento
era puro como el agua
que brota del manantial
sereno, sin embargo,
no sé si valoraste
la pureza
de mi afecto.
Tal vez,
ésto quede en amor platónico,
en sentimiento inacabado,
incompleto,
y sufriré unas
cuantas tormentas interiores,
atravesaré unos cuantos
laberintos en solitario,
hasta que tu presencia
no signifique
más que el caer de una
hoja de árbol
en el otoño incipiente.
Amores no correspondidos,
son los que aun
a sabiendas que
existe riesgo al amar,
se ejecutan libremente,
conociendo las dificultades
propias del relieve
sentimental.

TELÉFONO.

Descuelgo el teléfono,
marco el número y escucho tu voz.
¿Por qué será que cuando hablo contigo,
siento que el escaso romanticismo que
había, se ha disipado
acaso será que
nunca existió?
Mientras que insistes
en las tareas que me adjudicas,
olvidas
la base del entendimiento
que consiste en el diálogo
y el dejar al otro hablar.
Difícil tarea la de
aquel que osa contradecirte.
Obvias que soy un espíritu libre
que no es fácil de domeñar
y que cuando más te lo propones,
sabes aburrir al personal.
Necesito reinventarme
y salir de esta espiral
de monotonía en la que me hallo
envuelto.
Unir, sumar fuerzas, aglutinar
esfuerzos y que nuestra
vida en común,
no sea un concurso,
ni una competencia,
en la que esperar
salir vencedor.
Cuando hablo por teléfono,
contradigo a los hechos,
quiero llegar al
autoconvencimiento
de que tú y yo no somos tan
diferentes.
Cuelgo el teléfono
y continúo
con las cavilaciones.

Mundo de impostores.

Mundo de impostores,
de farsantes sistemáticos,
de mentirosos rítmicos,
mundo a secas.
Mundo de impostores,
formado por submundos
inventados, en los que
no hay lugar para la reflexión
certera, para la conversación
exenta de hipocresía y
engaño.
Mundo de impostores,
pretensiones y cálculos
mediáticos,
máscaras, lugares comunes,
personas sin misericordia,
sin piedad tampoco.
Mundo de impostores,
la conversación después
del café de las diez,
un teléfono que no para de
sonar y, en el otro lado,
una voz amiga que
invita a la charla.
Mundo de impostores,
creo que todo el vacío,
y la civilización de plástico
que lo contiene,
se disipan,
en el instante
en que de tus labios
brotan la verdad
de unas palabras
que, por pocas que sean,
hacen que me reconcilie
con este lugar en minúsculas.

Cuando la cosa no da para más.

Cuando la cosa no da para más,
es tontería,
alargar la desdicha
con hipocresía.
Si el resorte del amor es una goma elástica
que se estira,
cuidado, no la estires demasiado,
porque quizás puede llegar
a romperse.

Simplificando.

Hacerlo simple,
simplificando.
El camino mas corto,
a veces es el más largo,
entiendo los pesares
y tambien los quebrantos,
caminemos hacia adelante
sin tener un mal rato.
La mejor recompensa
es la risa de un niño,
despues de una jornada
llena de sobresaltos,
el cómo reaccionas
importa tanto...
Hacerlo simple,
simplificando.
Para que dar un paso adelante
si meterás la pierna en el charco
para que amar
a alguien que aun no te ha amado,
no confundas las buenas palabras
con tus carencias
y llevarte al engaño,
lo unico que conseguirás
es hacer y hacerte daño.
Los tiempos
en que libre caminabas
hacia cualquier lado
han terminado.
Solo te queda
aceptar la situación
y quedarte
esperando,
a que llegue una nueva primavera
y sentir el calor
de quien te ha amado.

No es fácil.

No es fácil encontrar el norte
cuando la miro a los ojos.
No es fácil
encontrar las palabras
cuando le hablo.
No es fácil
querer pronunciar
de manera precisa
y sintetizar los sentimientos
en tan breve lapso.
No es fácil
mirar al futuro
y verla entre mis brazos.

Escribo tu nombre

En las noches en las que apenas duermo
escribo tu nombre
y deambulo por cada una de sus letras
como fugitivo desorientado
a la espera de encontrar la
salida del laberinto.
Qué fácil es confundirse
cuándo se tiene el corazón
y el alma tan vacíos.
Qué fácil es sucumbir
frente a alguien que tiene
la mente y las ideas claras.
Sin embargo,
este que suscribe
no se da por vencido.
Tal vez
mañana
o el día después de mañana
nos miremos
sin distancias
cronológicas
sin desnivel de conocimientos.
Cuánto puedes ganar,
cuánto podrás perder...

¿elegimos a quien amar o simplemente amamos?

Cuando amamos, ¿debemos mirar a quién, limitar el sentimiento si no es oportuno, asfixiarlo o moldearlo como si fuera una pieza de arcilla para dejarlo de la forma más conveniente?
y cuando no amamos, ¿qué hacer? ¿volver atrás en el camino? y retomar las cosas que nos hicieron felices junto a la otra persona, esos deseos de aventura ilimitada, de riesgo, juventud desaforada, de tocar las estrellas con las yemas de los dedos aunque nuestra pequeñez sea tal que ésto fuese sólo una ilusión. O bien, entender el cómo, el cuándo, el por qué llegamos a la conclusión de que sentíamos, o bien, llegar al convencimiento de que haya nebulosa que empañaba nuestros ojos era tan sólo una ficción, un pasatiempo. Aquí es cuando viene nuestro craso error porque la profundidad del océano es tal que los barcos se hunden y no dejan rastro.

Pronuncio tu nombre.

Pronuncio tu nombre,
y me conmuevo.
No sé si eres tú la persona
que espero,
tampoco esperaba a ninguna
persona.
Cuando te miro a los ojos
me parece ver un atardecer
sobre las montañas de
la ciudad de mi infancia.
Me parece
oler
el aire puro y fresco del
otoño en las alamedas,
oir
el ruido tenue de las acequias,
contemplar
el devenir tranquilo del río Genil,
al comienzo de la vereda.
Pronuncio tu nombre
y se abre otra senda...

Gracias a tí.

Gracias a tí, recobré la ilusión
y aprecio, a diario,
tu esfuerzo cotidiano
tu entrega y el buen cuidado
que les das a nuestros hijos,
testimonio de tu amor
hacia los pequeños.
Gracias a tí, volví a sonreir
me reconcilié con el mundo
ya que estaba demasiado
confundido,
demasiado equivocado,
juntos andamos gran parte del
camino.
Gracias a tí,
entendí que nuestras maneras
de mirar la realidad no son similares
tampoco antagónicas.
No sé en qué kilómetro
discrepamos
lo que sí
intento averiguar
qué es este vacío cósmico
en el que me encuentro.