(y IV)

IV) Como cada tarde después de salir del taller donde trabajaba, Emilio Cifuentes, paraba en el café de la esquina cuyo nombre tenía un significado mágico: "El conjuro". Allí pedía un café largo y un bocadillo de chorizo frito, además de un gran vaso de agua fría para refrescarse. 
Emilio tenía algunos conocidos del barrio que solían visitar el café al terminar la jornada:  el carpintero, el tapicero, el electricista, incluso el cristalero. Cuando estaban todos reunidos comenzaban alguna conversación ligera sobre los éxitos de alguna folclórica, la querida de algún torero y otros temas viriles como la agenda de la selección nacional de fútbol. En aquel café mal iluminado y sólo distraído por la tímida luz azul de los tubos fluorescentes, Emilio recordaba a aquella diosa de un mundo sin dioses, Madame Y. Pudo haber sido Dulcinea de algún Quijote pero eso no le importaba, su amor no era posesivo sino abierto y comprensivo, integrador. 
Madame Y era alta, sus piernas delgadas y su figura esbelta. Sus maravillosos ojos azules, su sonrisa al que le había dedicado un tratado de geometría clásica... Sobretodo, su mirada audaz e inteligente, su gesto comprensivo y su cariño preciado... Lo de Emilio quizá era obsesión, pero era más una imagen como telón de fondo, contínua y una actitud no demasiado enfermiza, una necesidad de afectos y no una paranoia en sí misma. Emilio fue y es feliz gracias a recordar a esta bella dama y a su presencia a ráfagas.